to kalon

melville

2009-04-19T22:35:00.000-03:00

Moby Dick (fragmento)

Tomando de la mesa el hacha india, examinó un momento la cabeza, y luego, acercándola a la luz, sopló grandes nubes de humo de tabaco. Un momento después, la luz estaba apagada, y ese salvaje caníbal, con el hacha entre los dientes, saltaba a la cama junto a mí. Lancé un grito, sin poder remediarlo; y él, con un súbito gruñido de asombro empezó a tocarme.
Tartamudeando no sé qué, me escapé de él hacia la pared, y luego le conjuré, quienquiera o cualquier cosa que fuera, a estarse quieto y dejarme levantar y encender la luz otra vez. Pero sus respuestas guturales me convencieron enseguida de que comprendía muy poco lo que yo quería decir.
-¿Quién demonio usté? -dijo por fin-; usté no hablar, maldito yo, matarle.
Y diciendo así, el hacha brillante empezó a girar a mi alrededor en la sombra.
-¡Patrón, por Dios, Peter Coffin! -grité-. ¡Patrón, despierte! ¡Coffin! ¡Ángeles, salvadme!
-¡Hablar! ¡Decirme quién ser, o, maldito, matarte! -volvió a rezongar el caníbal, mientras que, al blandir horriblemente su hacha india, desparramaba cenizas de tabaco encendidas sobre mí, hasta que creí que se me iba a incendiar la ropa. Pero, gracias a Dios, en ese momento entró el patrón en el cuarto, vela en mano, y yo, saliendo de un brinco de la cama, corrí hacia él.
-No tenga miedo- dijo, volviendo a sonreír-. Esta Quiqueg no le va a tocar un pelo de la cabeza.
-Deje de sonreír- grité-, ¿por qué no me dijo que ese infernal arponero era un caníbal?
-Pensé que lo sabía, ¿no le dije que iba vendiendo cabezas por la ciudad? Pero suelte amarras de nuevo y échese a dormir. Quiqueg, ea; tú entender mí, yo entender tú; este hombre dormir tú, ¿entender tú?
-Yo entender mucho -gruñó Quiqueg, soplando por la pipa y sentado en la cama-. Usted meterse -añadió, haciéndome un ademán con el hacha india, y abriendo las mantas a un lado.
Realmente, lo hizo de un modo no sólo cortés, sino benévolo y caritativo. Me quedé quieto un momento mirándole. Con todos sus tatuajes, en conjunto era un caníbal limpio y de aspecto decente. "¿A qué viene todo este estrépito que he hecho?", pensé. "Este hombre es un ser humano lo mismo que yo: tiene tantos motivos para tener miedo de mí, como yo para tener miedo de él. Más vale dormir con un caníbal despejado que con un cristiano borracho."

wenders

2008-08-12T22:48:00.004-03:00

Fragmento de la película Las alas del deseo | wings of desire. Traducido del inglés y no del alemán original.

Es tiempo de ponernos serios...A menudo estaba sola, pero nunca viví sola. Cuando estaba con alguien, frecuentemente estaba contenta. Pero también sentía que todo es una cuestión de chances. Estas personas son mis padres, pero podría haber otros. ¿Por qué el chico de ojos marrones era mi hermano, y no el chico de ojos verdes en la plataforma de enfrente? La hija del taxista era mi amiga, pero podría haber abrazado también una cabeza de caballo. Estaba con un hombre. Estaba enamorada. Pero podía también haberlo dejado ahí, y continuar con el extraño que vino hacia nosotros...Mirame, o no. Dame tu mano, o no. No, no me des tu mano, y mira el otro camino....pienso que hay una nueva luna esta noche. Ninguna noche es más tranquila. Ninguna sangre será derramada en la ciudad entera....Nunca jugué con nadie. Y aun, nunca abrí mis ojos y pensé: “Es este”...finalmente, se está poniendo serio. Entonces, he crecido. ¿Fui la única que no era seria? ¿No será que nuestros tiempos no son serios? Nunca estuve sola. Tampoco cuando estaba sola, ni con otros. Me hubiera gustado estar sola al fin. La soledad significa que al fin estoy entera. Ahora puedo decirlo porque hoy estoy finalmente sola. No más coincidencia...La nueva luna de la decisión. No sé si el destino existe, pero la decisión sí existe. Decidí. Ahora nosotros somos los tiempos. No solamente la ciudad entera, sino el mundo entero está tomando parte en nuestra decisión. Nosotros dos somos más que sólo dos. Personificamos algo. Estamos sentados en la People´s Plaza, y la plaza entera está llena de gente, que desea lo que deseamos. Estamos decidiendo el juego de todos. Estoy lista. Ahora es tu turno. Estás sosteniendo el juego en tu mano. Ahora o nunca. Me necesitás. Me necesitarás. No hay historia más genial que la nuestra. La del hombre y la mujer. Será una historia de gigantes. Invisible. Traspasable. Una historia de nuevos ancestros. Mirá. Mis ojos. Son el retrato de la necesidad, del futuro de cada uno en la plaza. La última noche soñé con un extraño. Con mi hombre. Solamente con él podría estar sola, abierta a él.... con él. Completamente abierta, completamente para él. Acogiéndolo completamente dentro de mí misma. Rodeándolo con el laberinto de felicidad compartida. Yo sé que sos vos.

rimbaud

2008-07-18T15:37:00.002-03:00

una temporada en el infierno (fragmento)

¡La sangre pagana retorna! El Espíritu
está próximo, ¿por qué no me ayuda Cristo
confiriéndole a mi alma nobleza y libertad?
¡Ay! ¡el Evangelio ha muerto! ¡el
Evangelio! ¡el Evangelio!
Espero a Dios con verdadera gula. Soy
de raza inferior por toda la eternidad.
Heme aquí en la playa armoricana. Que
las ciudades se iluminen en la noche. He
cumplido mi jornada; abandono a Europa.
El aire marino quemará mis pulmones; me
curtirán los climas perdidos. Nadar, pi-
sotear hierba, cazar, sobre todo fumar; beber
licores fuertes como metal hirviente,
—a semejanza de aquellos queridos antepasados
alrededor del fuego.
Regresaré, con miembros de hierro, la
piel ensombrecida, la mirada furiosa: por
mi máscara, se supondrá que pertenezco a
una raza fuerte. Tendré oro: seré ocioso y
brutal. Las mujeres cuidan a esos feroces
lisiados reflujo de las tierras cálidas. íntervendré
en política. Salvado.
Ahora estoy maldito, tengo horror a la
patria. Lo mejor, sería dormir, completamente
ebrio, sobre la playa.

traducción de oliverio girondo y enrique molina

blatt

2008-06-30T00:58:00.001-03:00

me tengo que ir me están esperando te quiero mucho pienso en vos todo el día cuando caminamos por el pueblo a las siete de la tarde pienso en vos y pienso en vos a la mañana cuando me despierto o mientras almorzamos milanesas con ensalada mojo el pan y ahí también pienso en vos pero ahora me tengo que ir están afuera sentados en la escalerita del cyber esperando porque todavía tenemos que ir a hacer algunas compras para la noche como cerveza y otras cosas ellos por ejemplo necesitan llevarse muchos cigarrillos porque después allá no hay nada cerca imaginate ayer pasó una moto muy rápido por la calle de tierra de al lado de la quinta y se levantó muchísimo polvo aproveché la confusión para pensar en vos cuando nadie me veía también me tomé un helado de agua pensando en vos y nos persiguieron unas abejas tuvimos que salir corriendo y me tropecé me sangró la rodilla y para que no me pusiera a llorar me dijeron que pensara en vos y se me pasó todo el dolor y la tristeza y las ganas de llorar y hasta pude agarrar de nuevo el helado y seguir tomándolo a pesar de que se había llenado de pasto y hormigas si cierro los ojos cuando bailo pienso en vos y cuando los tengo abiertos pienso en vos lo mismo pero ahora me voy porque se van a poner impacientes y pesados después me dicen que estoy todo el día pensando en vos y tienen razón porque estoy todo el día pensando en vos hoy hace un rato nos sacamos una foto muy graciosa haciendo una pirámide humana y yo salí con mucha cara de que estaba pensando en vos

+ wittner

2008-03-03T13:02:00.000-02:00

Están volviendo
todas las historias infantiles;
todo está siendo sometido a juicio,
ya nada es pintoresco, material para poesía.
Los padres son los imputados
y parecen culpables;
nosotros ya empezamos
a parecer culpables.

+auster

2008-02-25T13:41:00.002-02:00

La invención de la soledad (fragmento)

Un día hay vida. Por ejemplo, un hombre de excelente salud, ni siquiera viejo, sin ninguna enfermedad previa. Todo es como era, como será siempre. Pasa un día y otro, ocupándose sólo de sus asuntos y soñando con la vida que le queda por delante. Y entonces, de repente, aparece la muerte. El hombre deja escapar un pequeño suspiro, se desploma en un sillón y muere. Sucede de una forma tan repentina que no hay lugar para la reflexión; la mente no tiene tiempo de encontrar una palabra de consuelo. No nos queda otra cosa, la irreductible certeza de nuestra mortalidad. Podemos aceptar con resignación la muerte que sobreviene después de una larga enfermedad, e incluso la accidental podemos achacarla al destino; pero cuando un hombre muere sin causa aparente, cuando un hombre muere simplemente porque es un hombre, nos acerca tanto a la frontera invisible entre la vida y la muerte que no sabemos de qué lado nos encontramos. La vida se convierte en muerte, y es como si la muerte hubiese sido dueña de la vida durante toda su existencia.

Muerte sin previo aviso, o sea, la vida que se detiene. Y puede detenerse en cualquier momento.

marechal

2008-02-20T12:06:00.000-02:00

Adán Buenosayres (fragmento)

Pero Zanetti lo miró a fondo.
—Yo no hablo de los muertos —refunfuñó—. ¡Qué me importan los muertos! Hablo de los vivos. Ahí está el cadáver, pudriéndose ya, ¿y qué hacen los vivos? Lo rodean de trapos, luces y flores. ¿Para qué? Para satisfacer su propia vanidad. ¡Los muertos!
Don José aventuró una media sonrisa.
—Es la costumbre —dijo—. Yo no me haría mala sangre por eso.
—¡Qué costumbre ni qué ocho cuartos! —objetó Zanetti—. ¡Yo les daría costumbres! —(El cobrador Zanetti prometía desterrar todas las costumbres, si durante veinticuatro horas le dejaban la Presidencia de la República.)
—Pero, amigo —le advirtió don José, riendo—. Así es la cosa. También a usted lo adornarán y saludarán cuando se vaya en su coche fúnebre, como usted adornó y saludó a los otros que se iban.
Al oír aquellas palabras no disimuló Zanetti su cólera.
- —¡Yo no me saco el sombrero ante los coches fúnebres! —rezongó—. ¡Es un prejuicio burgués! —(El cobrador Zanetti no se quitaba el sombrero delante de las iglesias ni de los coches fúnebres; pero se descubría con unción al pasar frente a los conventillos, los nosocomios y las penitenciarías. Encarnizado enemigo de toda superstición, Zanetti derramaba la sal adrede, quebraba espejitos, apaleaba gatos negros y comía Parrilladas en Viernes Santo.)
- —¡Bueno! —repuso don José bastante divertido—. Pero cuando me lo vean a usted hecho fiambre, ya me lo acondicionarán con luces y florcitas. Y usted no podrá decir que no.
Una sonrisa, la primera de la noche, iluminó el semblante agrio del cobrador Zanetti.
—¡Se van a quedar con dos palmos de narices! —dijo en un arranque de alegría perversa.
—¿Y por qué?
—Ya hice mi testamento —rió Zanetti—. Cedí mi cuerpo a la Sociedad pro Incineración de Cadáveres. ¡Ah, no, conmigo no van a jugar! Lo tengo todo arreglado: un furgón sin cruz ni flores ni nada, ¡y al crematorio!

kerouac

2008-02-13T12:52:00.000-02:00

En el camino (fragmento)

Deseé estar en el mismo autobús que ella. Sentí una punzada en el corazón como me sucede siempre que veo a una chica que me gusta y que va en dirección opuesta a la mía por este enorme mundo. Los altavoces anunciaron la salida del autobús para LA. Cogí mi saco y subí y ¿quién se dirían que estaba allí? Nada menos que la chica mexicana. Me instalé en el asiento opuesto al suyo y empecé a hacer planes. Estaba tan solo, tan triste, tan cansado, tan tembloroso y tan hundido, que tuve que reunir todo mi valor para abordar a la desconocida y actuar. Pero pasé cinco minutos golpeándome los muslos en la oscuridad antes de atreverme mientras el autobús rodaba carretera adelante.
¡Tienes que hacerlo! ¡Tienes que hacerlo o te morirás! ¡Venga, maldito idiota, habla con ella! ¿Qué coño te pasa? ¿Es que todavía no estás lo suficientemente cansado de andar por ahí solo? Y antes de darme cuenta de lo que hacía, me incliné a través del pasillo hacia ella (estaba intentando dormir en su asiento) y le dije:
—Señorita, ¿no querría usar mi impermeable de almohada?
Me miró sonriendo y dijo:
—No, muchísimas gracias.
Me eché hacia atrás temblando; encendí una colilla. Esperé hasta que me miró con una deliciosa mirada de reojo triste y amable, y me enderecé inclinándome luego hacia ella.
—¿Podría sentarme a su lado, señorita?
—Si usted quiere.

morrissey

2007-12-21T14:57:00.000-03:00

Mi vida amorosa

Venite a casa.

Vení y hacé algo nuevo.

Sé que amás a una persona, por eso mismo,

¿por qué no podés amar a dos?

Dale un poco de emoción.

Dale un poco de emoción

A mi vida amorosa.

Mi vida amorosa.

Sé que amás a una persona, por eso mismo,

¿por qué no amás a dos?

Amá a dos.

Dale un poco de emoción

A mi vida amorosa.

Mi vida amorosa.

Sé que amás a una persona, por eso mismo

¿por qué no amás a dos?

Amá a dos.

kinks

2007-08-21T21:02:00.001-03:00

atardecer de Waterloo

Viejo río sucio, tenés que seguir rodando,
Rodando dentro de la noche.
La gente tan ocupada
me hace sentir mareado,
La luz del taxi brilla tanto.
Pero no necesito amigos
Mientras contemplo el atardecer de Waterloo,
Estoy en el paraíso.
Todos los días miro el mundo desde mi ventana.
El frío del atardecer más frío, el atardecer de Waterloo está bien.

Terry se ve con Julie, estación de Waterloo, cada viernes a la noche.
Pero soy tan vago, no quiero dar vueltas, me quedo en casa de noche.
Pero no tengo miedo
Mientras contemplo el atardecer de Waterloo,
Estoy en el paraíso.
Cada día miro el mundo desde mi ventana,
El frío del atardecer más frío, el atardecer de Waterloo está bien.

Millones de personas como moscas
Alrededor del subte de Waterloo.
Terry y Julie cruzan el río
Donde van a estar sanos y salvos.
Y no necesitan amigos.
Mientras observan el atardecer de Waterloo,
están en el paraíso.

enrique lihn

2007-08-17T02:07:00.000-03:00

hay sólo dos países

Hay sólo dos países: el de los sanos y el de los enfermos por un tiempo se puede gozar de doble nacionalidad pero, a la larga, eso no tiene sentido Duele separarse, poco a poco, de los sanos a quienes seguiremos unidos, hasta la muerte separadamente unidos Con los enfermos cabe una creciente complicidad que en nada se parece a la amistad o el amor (esas mitologías que dan sus últimos frutos a unos pasos del hacha) Empezamos a enviar y recibir mensajes de nuestros verdaderos conciudadanos una palabra de aliento un folleto sobre el cáncer

viel temperley

2007-08-15T01:18:00.000-03:00

qué calor hace, madre

Qué calor hace, madre.
Quiero inyectarme un poco
de agua helada
en la vena del brazo.

Hasta en los cielos últimos
necesita beber agua
la carne.

El verano en que resucitemos
tendrá un molino cerca
con un chorro blanquísimo
sepultado en la vena.

+ wittner

2007-08-13T01:59:00.000-03:00

11.

Hay que haber dormido poco y mal
para estar en condiciones
de percibir este momento tal cual es.

+ giannuzzi

2007-08-02T13:25:00.000-03:00

Escuchando el presente

En la plenitud de la noche, el esposo
se vuelve hacia la esposa dormida
cuando en la cerrada oscuridad escucha
el asedio de la antigua aflicción: el tiempo
clavando en la mitad de la almohada
una promesa de aniquilación. Pero ella
está allí, un centro vivo
que no se aisla en su respiración
y que transmite a la materia circundante,
-la pulsación de la sábana, latidos en el aire-
la certeza de un presente amado e inviolable.
Entonces se inclina, se deleita en el instante
y deposita el sufrimiento
en la desolación del futuro.

bruce springsteen

2007-07-31T01:18:00.000-03:00

[canciones que arruinaron mi vida]

Jardín secreto

Ella te dejará entrar en su casa
Si llegás golpeando de noche.
Te dejará entrar en su boca
Si las palabras que decís son las correctas.
Si pagás el precio
te dejará en lo más profundo,
pero hay un jardín secreto que esconde.

Ella te dejará entrar en su auto
para ir a dar una vuelta.
Te dejará entre sus propias partes
Que te tirarán abajo.
Te dejará entrar en su corazón
Si tenés un martillo y un torno
Pero dentro de su jardín secreto, no lo pienses dos veces.

Hiciste un millón de kilómetros
¿qué tan lejos llegarías
hasta aquel lugar que no podés recordar
y no podés olvidar?

Ella te llevará por un camino,
Habrá ternura en el aire.
Ella dejará que te acerques lo suficiente
Para que sepas que realmente está ahí.
Te mirará y sonreirá
Y sus ojos dirán
Que tiene un jardín secreto
Donde todo lo que querés
Donde todo lo que necesitás
Siempre estará
A un millón de kilómetros.

the smiths

2007-07-15T16:40:00.001-03:00

¿cuándo es ahora?

Soy el hijo
y el heredero
de una timidez que es criminalmente vulgar.
Soy el hijo y el heredero
de nada en particular.

Callate la boca,
¿Cómo podés decir
que encaro mal las cosas?
Soy humano y necesito que me quieran,
igual que todos los demás.

Hay un boliche, si querés ir.
Podrías conocer a alguien que realmente te quiera.
Entonces vas y te quedás solo
y te vas solo
y volvés a tu casa
y llorás
y te querés matar.

Cuando decís que va a pasar “ahora”,
bueno, ¿cuándo exactamente querés decir?
Mirá, ya estuve esperando mucho tiempo
y todas mis esperanzas están muertas.

Callate la boca,
¿Cómo podés decir
que encaro mal las cosas?
Soy humano y necesito que me quieran,igual que todos los demás.

e.e. cummings

2007-07-12T14:41:00.000-03:00

llevo tu corazón conmigo

Llevo tu corazón conmigo (lo llevo en

mi corazón) nunca estoy sin él (donde sea

que yo vaya vas tú, querida; y todo lo que hago

por mí mismo lo haces tú, mi amada)

no temo

ningún destino (pues tú eres mi destino, cariño) no quiero

ningún mundo (pues hermosa tú eres mi mundo, mi verdad)

y eres tú lo que una luna siempre ha significado

y lo que un sol siempre cantará eres tú

he aquí el secreto más profundo que nadie conoce

(he aquí la raíz de la raíz y el brote del brote

y el cielo del cielo de un árbol llamado vida; que crece

más alto de lo que el alma puede esperar o de lo que la mente puede ocultar)

y esta es la maravilla que mantiene apartadas a las estrellas

llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón)

Hilaire Belloc

2007-07-06T17:47:00.001-03:00

Jorge

Quien jugaba con un Juguete Peligroso
y sufrió una Catástrofe de dimensiones considerables.

Cuando a la abuela de Jorge le contaron
Que Jorge había sido más bueno que el pan,
Ella prometió en la tarde
Que le compraría un GLOBO inmenso.
Y así fue; pero cuando llegó,
Lo acercó a la llama de una vela,
Y siendo de un tipo peligroso
¡Explotó con una fuerte detonación!
¡Las luces se apagaron! ¡Las ventanas se rompieron!
El cuarto estaba lleno de un humo apestoso.
Y en la oscuridad alaridos y gritos
Se entremezclaban con timbres eléctricos,
Y mampostería cayendo y gemidos,
Y crujidos, como de huesos rotos,
Y alaridos espantosos, cuando, para peor,
¡La casa misma comenzó a desmoronarse!
Se tambaleaba, estremeciéndose de acá para allá,
Entonces se estrelló contra la calle de abajo-
Que resultó ser Savile Row.

Cuando la ayuda llegó, entre los muertos
Estaban la prima María, el pequeño Federico, los sirvientes (ambos), el novio,
El hombre que limpiaba la sala de billar,
El capellán, y la criada del cuarto de almacén
Y yo estoy terriblemente asustado
porque Monsieur Champignon, el cocinero,
ahora estará permanentemente sordo-
y lo mismo sus ayudantes;
mientras que Jorge, quien fue en parte culpable,
recibió, te arrepentirás de oírlo,
un horrible chichón detrás de la oreja.

Moraleja:
La moraleja es que a los chicos no se les debería regalar juguetes peligrosos.

+ durand

2007-06-30T13:37:00.001-03:00

7

cuando voy a comé palo dela vieja
ella me dice: voso drogadito Marcelo
sochorro y mendigo y enfermo dela vena
no sé qué vacé vo cuando me muera eh?
me dice y yo le digo si total vo
va guantá má que yo que yastóy
porlo 45 del segundo

olivari

2007-04-30T16:37:00.000-03:00

Domingo burgués

Si mis amigos me vieran
en esta tarde de abril,
en verdad que no creyeran
lo que debía ocurrir

con tu hermana la casada
y tu cuñado que es sastre,
...(tu hermana ya está preñada,
y el paseo fue un desastre).

Este poeta con cara
de empleado nacional,
-su elegancia un poco rara
de premio Municipal-.

Vos, con tu carita fina
y tu pasito de alondra,
y la frágil serpentina
de tu risa un poco tonta.

El vientre bien empinado,
-orgullo de recién casada-
como diciendo: «Esto es nada,
lo hizo el tipo de mi lado».

Paseándonos por Palermo
con cara de bien comidos,
tu perfil un poco enfermo
estaba rejuvenecido.

¿Ves que mi amor es muy puro?,
¿ves que te quiero de veras?,
de otro modo, te lo juro,
¿cómo pasearme a tu vera?

Yo, el insumiso y el loco,
terror de ricos parientes,
con mi junquillo barroco,
sin nicotina los dientes...

Con la corbata rameada
que tú me cosiste, ufano,
-corbata que con la pomada
me hace héroe flaubertiano.

El vientre de la señora,
la cara lela del tipo,
la dulzura de la hora,
la fontana con su hipo.

Y esa onda que en mi frente
peiné con tanto cuidado,
y la décima doliente
que te hube dedicado.

Los dulces proyectos que
del casorio entretejemos,
proyectos con gusto de
la dicha usual de esos memos.

que nos vigilan despacio,
con su vientre la mujer,
y con su andar de batracio,
el sastre nos puede ver.

Subir a las calesitas
con alegre suficiencia,
escuchar las conferencias
todas plagadas de citas
de socialistas arteros,
mientras vos con tu cuñado
van al TIRO que está al lado
a perder unos dineros.

bukowski

2007-04-27T20:44:00.000-03:00

factotum (frag.)

Volví a meterme. Ella apartó las sábanas y me agarró las pelotas. Luego me agarró el
pene.
—¡Oh, qué mono es!
Yo pensaba: ¿cuándo cojones podré salir de aquí?
—¿Te puedo preguntar una cosa?
—Venga.
—¿Te importa si lo beso?
—No.
Oía y sentía sus besos, luego noté pequeños lametones. Luego me olvidé de todo lo que
se refiriese al almacén de bicicletas. Luego la oí romper un periódico. Sentí algo ajustándose a
la punta de mi polla.
—Mira —me dijo.
Me senté. Jan había construido un pequeño sombrerito de papel y me lo había colocado
en la punta de la polla. Alrededor del glande había enlazado una pequeña cinta amarilla. La
cosa se mantenía graciosamente erguida.
—¡Ay!, ¿a que está muy guapo? —me preguntó.
—¿El? Eso soy yo.
—Oh, no, no eres tú, es él, tú no tienes nada que ver con él.
—¿Que no?
—No. ¿Te importa que lo bese otra vez?
—Está bien, está bien, adelante.
Jan quitó el sombrerito y sosteniéndolo con una mano empezó a besar allí donde había
estado puesto. Sus ojos me miraban profundamente. El glande entró en su boca. Me caí de
espaldas, condenado para siempre.

the specials

2007-03-07T14:02:00.000-03:00

(Lo que más me gusta de vos es tu) Novia

Hola y ¿cómo estás, y qué hacés?
¿Y quién es esa chica parada al lado tuyo?
¿Y cuál es su nombre, y qué hace?
La estoy mirando mientras te hablo.

Su amor debe ser más dulce que el caramelo.
Debe ser más fuerte que el brandy.
¿Por qué le gustás vos y no yo?

¿Puedo comprarte un trago?
Parecés un tipo decente.
Soy amable en frente tuyo pero
por la espalda…

Lo que más me gusta de vos
es tu novia, es verdad.

Su amor debe ser más dulce que el caramelo.
Debe ser más fuerte que el brandy.
¿Por qué le gustás vos y no yo?

Comparto lo que decís, creo que debe ser verdad.
Tu novia tiene un solo defecto: vos.

Lo que más me gusta de vos
Es tu novia, es verdad.

¿Cuándo nos volveremos a encontrar, y dónde será?
¿Por qué no vienen a casa a merendar?
Me gustaría que viniera sola, es verdad.
Tu novia es lo que más me gusta de vos.

Lo que más me gusta de vos
Es tu novia, es verdad.

pet shop boys

2007-03-02T19:42:00.002-03:00

alquiler

Vos me vestís, soy tu títere.

Vos me comprás cosas, me encanta.

Vos me traés comida, la necesito.

Vos me das amor, lo alimento.

Y miranos a los dos en armonía

Con todo lo que vemos.

Nunca quiero nada,

Es fácil,

Vos comprás todo lo que necesito.

Pero mirá mis esperanzas, mirá mis sueños.

La plata que gastamos.

Yo te amo, vos pagás mi alquiler.

Me llamás a la noche entre rumores,

Y me comprás caviar.

Me llevaste a un restaurante fuera de Broadway

Para decirme quién sos.

Nunca discutimos, nunca calculamos

La plata que gastamos.

Yo te amo, vos pagás mi alquiler.

Soy tu títere

Me encanta.

Y miranos a los dos

En armonía.

Y a veces éxtasis.

Las palabras significan tan poco,

Y la plata menos

Cuando estás cerca de mí.

Pero mirá mis esperanzas,

Mirás mis sueños.

La plata que gastamos.

Yo te amo, vos pagás mi alquiler.

edwin arlington robinson

2007-02-26T12:48:00.000-03:00

richard cory

Cada vez que Richard Cory iba al centro,
nosotros, la gente, sobre la vereda lo mirábamos:
era un caballero de los pies a la cabeza,
buen mozo e imperialmente esbelto.

Y siempre estaba silenciosamente bien vestido,
y siempre era humano cuando hablaba;
pero a pesar de eso él agitaba su pulso cuando decía,
“¡Buen día!” y resplandecía cuando caminaba.

Y era rico, sí, más rico que un rey,
y admirablemente instruido en todas las gracias:
en conclusión - - pensábamos que era todo
para hacernos desear que estuviéramos en su lugar.

Entonces trabajábamos y esperábamos la luz,
e íbamos sin la carne y maldecíamos el pan,
y Richard Cory, una calma noche de verano,
se fue a su casa y se metió un balazo en su cabeza.

stevenson

2007-02-25T22:30:00.001-03:00

lluvia

La lluvia está cayendo en todas partes.
Cae sobre el campo y los árboles,
Cae aquí sobre los paraguas,
Y sobre los barcos en el mar.

the cure

2007-02-14T00:23:00.000-03:00

si sólo esta noche pudiéramos dormir

Si sólo esta noche pudiéramos dormir
En una cama hecha de flores.
Si sólo esta noche pudiéramos caer
En un hechizo inmortal.

Si sólo esta noche pudiéramos deslizarnos
A través de profundas aguas negras
Y respirar
Y respirar...

Entonces un ángel vendría,
Con ojos ardientes como estrellas
Y nos enterraría profundamente
En sus brazos de terciopelo.

Y la lluvia lloraría
Mientras nuestras caras se esfuman
Y la lluvia lloraría

No dejes que se termine…

denevi

2007-01-24T11:55:00.001-03:00

ceremonia secreta (fragmento)

Atravesar la plaza le acarreó dos disgustos. El primero: aquella pareja. ¿Cómo es posible tener deseos de abrazarse y de besarse en una plaza, a las ocho de la mañana? Pasó frente a ese triste espectáculo haciendo como que no lo veía. Pero oyó. Oyó la risa de la mujer. La señorita Leonides apretó los labios. Arrastrada. Arrastrada. Arrastradarrastradarrastrada.
El segundo disgusto: los muchachones. No hay, en todo el universo de galaxias y nebulosas, nada tan temible como una horda de muchachones. No se sabe cómo se forman, de dónde provienen, pero allí están más unidos que los bulbos de una raíz, enredados en un intrincamiento de palabrotas y ademanes obscenos, adheridos unos a otros hasta formar una sola masa coralígena. Mírenlos. Se saludan a zarpazos. Casi no hablan. Se entienden con risitas, con guiños, con fórmulas en clave. Adoptan un aire sigiloso y taimado como si estuvieran tramando quién sabe qué complot. Y si una mujer pasa junto a ellos, todos la miran, ya torvamente, ya con arrogancia, como si le conocieran algún secreto y la amenazaran con divulgarlo. Pero nunca son más feroces que cuando están instalados en sus esquinas como en un aduar. Hay que ser mujer y atravesar ese campo minado para saber lo que es el ludibrio y el vejamen del sexo. Créanle a la señorita Leonides.

pulp

2006-12-31T23:55:00.001-03:00

algo cambió

Escribí la canción dos horas antes de que nos conociéramos.
No sabía tu nombre o cómo eras todavía.
Oh podría haberme quedado en casa durmiendo.
Podría haber ido a ver una peli, en cambio.
Podrías haber cambiado de planes y haber visto a tus amigas.
La vida podría haber sido muy diferente pero entonces,
Algo cambió.
¿Creés que hay alguien ahí arriba?
¿Tendrá Él un cronograma dirigiendo números de amor?
¿Por qué escribí esta canción ese día?
¿Por qué me tocaste la mano y dijiste suavemente:
Dejá de hacer preguntas que de cualquier modo no importan?
Sólo démonos un beso para celebrar acá hoy.
Algo cambió.
Cuando nos despertamos esa mañana no teníamos modo de saber,
Que en un par de horas cambiaríamos el camino que íbamos a andar.
¿Dónde estaría ahora si nunca nos hubiéramos conocido?
¿Estaría cantándole esta canción a alguien más, en cambio?
No sé, pero como vos dijiste
Algo cambió.

+ bornemann

2006-10-19T22:28:00.000-03:00

poema sin ganas

No tengo ganas de despedirme
y tú me dices que debo irme.

La desganada seré a tu lado.
Lágrima viva por tu costado.

A estar sin ti vas a enseñarme,
porque no sé desenamorarme.

No tengo ganas de soledades,
de amor partido en dos mitades,

Ni de que falten a mi caricia
las manos tuyas: miedo y delicia.

Y aunque te enojes, volveré a verte:
¡No tengo ganas de no quererte!

auster

2006-10-15T18:30:00.000-03:00

la invención de la soledad (frag.)

Una noche, sin ninguna razón en particular, salió a caminar por la aburrida zona oeste de la calle Cincuenta y se metió en un bar de alterne. Mientras tomaba una cerveza en la mesa, una voluptuosa joven desnuda se sentó a su lado. La chica se aproximó cada vez más y comenzó a describirle todas las cosas lascivas que podría hacerle en «la habitación del fondo» si estaba dispuesto a pagar. Sus proposiciones eran tan directas y en cierto modo graciosas que él acabó aceptando. Por fin decidieron que le chuparía el pene, pues afirmaba tener un talento extraordinario para aquella actividad, y en efecto se dedicó a la tarea con un entusiasmo sorprendente. Unos minutos más tarde, en el preciso instante en que se corría dentro de su boca con un largo y palpitante chorro de semen, A. tuvo una visión que lo ha acompañado desde entonces: cada eyaculación contiene miles de millones de espermatozoides —o más o menos la cantidad equivalente al número de habitantes del planeta— y eso significa que cada hombre guarda en sí mismo el potencial de un mundo entero. Y en lo que ocurriría, si esto pudiera ocurrir, se encuentra toda la gama de posibilidades: las semillas de idiotas y genios, de bellos y deformados, de santos, catatónicos, ladrones, corredores de bolsa y equilibristas. Cada hombre, por lo tanto, es un mundo entero y alberga en sus propios genes un decálogo de toda la humanidad. O, como dice Leibniz: «cada sustancia viva es un perpetuo espejo viviente del universo». Pues el hecho es que estamos formados por la misma materia que surgió de la primera explosión, de la primera chispa en el vacío infinito del espacio. O al menos eso se dijo a sí mismo, en aquel momento, mientras su pene estallaba en la boca de la mujer desnuda cuyo nombre ha olvidado. Pensó: la irreductible mónada. Y luego, como si por fin lograra asimilarlo, pensó en la célula microscópica y furtiva que se había abierto camino en el cuerpo de su mujer, unos tres años antes, para convertirse en su hijo.

tuñón

2006-08-14T22:57:00.001-03:00

La cerveza del pescador Schiltigheim

Para que bebamos la rubia cerveza del pescador Schiltigheim.
Para que amemos Carcassone y Chartres, Chicago y Québec, torres y puertos.
Los blancos molinos harineros y la luz de las altas ventanas de la noche encendidas para los hombres de frac y para los ladrones.
Y las islas en donde los Kanakas comen plátanos fritos
Y bajo las palmeras entre ágiles mulatas suenan los ukeleles.
Islas, dije, las islas, soles rojos, platillos para Darius Milhaud.
¡Tener un corazón ligero! Vale decir, amar a todas las mujeres bellas.
Y una moral ligera, vale decir, andar con gitanos alegres
y dormir en un puerto un ocaso cualquiera y en otro puerto y otro
y andar con suavidad y desenvoltura de fumador de opio.
Para que a cada paso un paisaje o una emoción o una contrariedad
nos reconcilien con la vida pequeña y su muerte pequeña.
Para que un día nos queden unos cuantos recuerdos: decir, estuve,
estuve en tal pasión, en tal recodo. Estuve, por ejemplo,
en la feria de Aubervilliers, una mañana, con un trozo de asado,
una amistad tranquila, la mesa clara, el perro, el buen hablar
y afuera, las verduleras de París chapoteando con los zuecos en la nieve.
Para que bebamos la rubia cerveza del pescador Schiltigheim
es necesario no asustarse de partir y volver, camaradas.
Estamos
en una encrucijada de caminos que parten y caminos que vuelven.

más emily

2006-07-08T13:03:00.000-03:00

Noches salvajes

¡NOCHES salvajes! - ¡Noches salvajes!
¡Si estuviera yo contigo
Las noches salvajes serían
Nuestra lujuria!

Fútiles -los vientos-
Para un corazón en puerto-
Inútiles las brújulas-
¡Inútiles los mapas!

Remando en el Edén-
¡Ah, el Mar!
¡Si pudiera amarrar
-esta noche-
en ti!

laura wittner

2006-06-22T19:21:00.000-03:00

13.

Para las ocho de la noche
de un día de invierno sugiero:
sonidos de un estudiante de piano
desde un departamento impreciso.

más arlt

2006-05-31T14:25:00.000-03:00

de "Los siete locos" (fragmento)

-Y ahora -repuso el capitán- ¿yo también lo hundo?
-No, hombre, usted no. Naturalmente, he sufrido tanto, que ahora el coraje está en mi encogido, escondido. Yo soy mi espectador y me pregunto: ¿Cuándo saltará mi coraje? Y ése es el acontecimiento que espero. Algún día algo monstruosamente estallará en mí y yo me convertiré en otro hombre. Entonces, si usted vive, iré a buscarle y le escupiré en la cara.
El intruso lo miró sereno.
-Pero no por odio, sino para jugar con mi coraje, que me parecerá la cosa más nueva del mundo... Ahora, puede usted retirarse.

otro de giannuzzi

2006-05-08T20:53:00.000-03:00

autocrítica

El sol ocupa toda la tarde
Estoy solo y lírico en la tarde
Estoy hecho un amarillo poema perfecto
Pero en lugar de escribirlo
Enviudé mi juventud
Me aseguré el tabaco y el café
Una a una he chupado las costillas de la estética
Pero el jugo secreto no me fue revelado
No encuentro un personal sistema de lenguaje
Quiero decir un acto de escritura
Que mis contemporáneos interpreten adecuadamente mal.

horacio quiroga

2006-05-06T14:25:00.000-03:00

rea silvia

Hay en este mundo naturalezas tan francamente abiertas a la vida que la desgracia puede ser para ellas el pañal en que se envuelven al nacer. Permítaseme esta ligera filosofía en honor a la crítica infancia de una criatura que nació para los más tormentosos debates de la pasión humana, y cuya vida pudo ser desgraciada como puede serlo el agua de los más costosos jarrones.
Sus padres le dieron por nombre Rea Silvia y la conocí en su propia casa. Era una criatura voluntariosa, de ojos negros y aterciopelados. Su alma expuesta al desquicio le hizo adorar (era muy pequeña) los brocatos oscuros de los sillones, las cortinas de terciopelo en que se envolvía tiritando como en un grande abrazo.
Era alegre, no obstante. Su turbulencia pasaba la medida común de las hijas últimas a que todo se consiente. Las amigas queridas de su mamá (señorita de Almendros, señorita de Joyeuse, señora de Noblecorazón) soñaban -unas para el futuro, otra para esos días- un ángel igual al de la blanca madre. El canario, que era una diminuta locura, los mirlos más pendencieros de la casa vecina, vivían en gravedad, si preciso fuera compararlos con las carcajadas de Rea. ¿Cómo, pues, tan alegre, perdía las horas en la sala oscura, sombra y desgracia de las hijas que van a soñar en ellas? Problemas son estos que sólo una noble y grande alma puede descifrar.
Hay detalles que pintan un carácter: si esto es vulgar, Rea Silvia no lo era.
Hablaba de amor.
-Yo sé -decía una vez delante de un reflexivo grupo de criaturas-, yo sé muchas cosas. Yo he leído y además adivino. Para nosotras (se alisó gravemente la falda) el amor es toda la existencia. Una señora murió, murió de amor. Nadie la conocía sino mamá y papá. Murió.
Las criaturas -de la mano- se miraron. Una alzó la voz débilmente:
-¿Murió?...
Rea hizo un mohín de orgullo que la elevó quince codos por encima de su auditorio. Alzó la cabeza apretándose las manos:
-¡Qué dulce debe ser morir de amor!
Y repitió, pequeña poseuse, ante las cándidas aldeanitas: -¡Oh, sí, qué dulce!
¡Cuán voluble era su alma! Teresa, su hermana de dieciocho años, muchos sinsabores tuvo que apurar por ella. En conjunto, Rea Silvia era una criatura romántica, y yo, que cuento su historia, tengo de sobra motivos para no dudarlo.
Huía a la sala. Allí, echada en un sillón, con el rostro sombrío, mordía distraídamente un abanico para mejor soñar.
Se abrasaba en celos. Una de sus pequeñas amigas era Andrea (de la familia Castelli, con tanto respeto recordada en Bolonia). Un día, en una de esas crisis de pasión, luego de estrecharla locamente entre sus brazos, le cogió la cara entre las manos:
-¿Me quieres? Andrea sonrió. -Sí, déjame.
Rea temblaba.
-¿Me querrás siempre?
-¡Oh, no! ¡siempre no se puede decir, Rea! La fogosa criatura golpeó el suelo con los pies.
-¡Yo no sé si se puede decir! Quiero que me respondas: ¿me querrás siempre?
La había cogido de las manos. Andrea tuvo un poco de miedo, sonriendo tímidamente:
-¿Y tú me quieres a mí?
-¡Yo no sé! ¡no sé nada! Respóndeme: ¿me querrás siempre?
-Sí, siempre -y se echó a llorar con los puños en los ojos. Rea la estrechó radiante contra su pecho, consolándola ahora. Yo digo: ¡almas de niña, que en Rusia enloquecen a los escritores!
En esta época mis visitas a la casa fueron más frecuentes; todo mi corazón estaba lleno por la dicha que esperaba del amor soncillo y plácido de Teresa. ¡De qué modo había deseado fuera un día mi prometida! Ya lo era, y mi alegría se desbordaba en múltiples ridiculeces que entonces -¡feliz entusiasmo ya lejano!- no vi. Rea Silvia fue la pequeña devoradora de mis besos a que aún no podía dar mejor destino, y asimismo de los bombones que le prodigaba mi forzosa galantería; verdad es que la quería mucho, y en mis rodillas, cuando hablaba con Teresa, supo con qué temblor se acarician los cabellos de una criatura cuya hermana, sentada enfrente nuestro, nos mira jugando ligeramente con el pie.
Todos los días, cuando yo llegaba, corría a colgarse de mi cuello. Me apretaba largo rato contra su cara.
Una noche Teresa me dejó un momento. Rea había pasado esa larga hora acurrucada en el sofá, mirándome con sus ojos sombríos. Fui hacia ella y la besé. Bajó la vista.
-¡Ah! mi pequeña no me quiere más, ¿verdad?
Levantó apenas la cabeza, me miró fugazmente y se estremeció. Me incliné sobre ella:
- ¿No?... ¡Y yo que creía que me querías tanto!
Me incorporé para irme. En ese instante saltó del sofá y me echó los brazos desnudos, locamente.
-¡Sí, te quiero, te quiero mucho! -me besaba la cabeza, los ojos-, ¿por qué me haces sufrir? -Y repetía únicamente, sacudiendo la cabeza con los ojos cerrados, quejosamente-: ¡Sí, te quiero, te quiero!
Teresa entró con su suave paso. Al vernos, cariñosa hermana, se inclinó sobre Rea, y, como una madrecita, le ciñó la frente contra su cintura:
-¡Ya me parecía que el enojo de Rea no iba a durar! ¿Creerás? esta noche en la mesa cuando hablábamos de ti se puso de pronto tan enojada que lo advertimos todos. Al verme reír huyó llorando. Estaba furiosa conmigo. Y también contigo. Esta pequeña -concluyó besándola en las mejillas- me odia. En cambio... -murmuró alzando lentamente hacia mí sus ojos matinales...
Nos perdimos en seguida en susurros de amor.
Rea no jugaba más. Rea no hablaba más. Rea adelgazaba. ¿Quién recuerda a Rea en aquella época? Enfermó; la dulce amiga de mis confidencias. Se hundió en la cama, presa de una anemia tenaz, toda blanca, sólo los labios por prodigio encendidos, más rojos aún que los de Teresa, como si la pequeña apasionada llama de su vida se hubiera encendido prematuramente con mis besos que -¡por qué la besé tanto!- no pasaban a su hermana...
Veinte días su existencia fluctuó, como el alma de los tristes, entre el esfuerzo y la nada. Los médicos en consulta pronosticaron desgracia. Yo velé como nadie las noches letárgicas de su inanición, y los augurios de felicidad que habíamos hecho con Teresa eran ahora tristes oscilaciones de cabeza que cambiábamos al pie de su cama.
Una noche, de franca esperanza, hablaba con Teresa del nombre adecuado para un posible descendiente nuestro. Concluí:
-Si es hombre, que lleve, en fin, el mío. Si es mujer, Teresa. -No, no me gusta. Busca otro.
Mis ojos entonces se fijaron en la enferma que nos miraba desde el fondo de su almohada blanca. Le envié un beso y dije:
-Rea Silvia.
-Pues bien. Rea Silvia. La pequeña sollozó: -No, no mi nombre.
-¿Por qué? -le dije sosteniéndola en mis brazos-, ¿otra vez no me quieres?
-Sí, sí -murmuró apretando su mejilla a la mía. Y gemía estrechándome-: ¡No, mi nombre no!
Llegó el día del 24 de junio: todo estaba perdido. Rea Silvia comprendió que moría, y al lado de su madre y de su hermana revivió un momento para mí. Me hizo llamar: quería estar sola conmigo. Incorporóse débilmente y se sostuvo con la cabeza bajo mi cuello:
-Voy a morir, creo. Y yo quería haber vivido... Tiritaba bajo mis brazos.
-¡Cómo te quiero! ¡cómo te quiero! -murmuraba-. Si pudiera morir así...
Tembló un momento, escondiéndose casi: -Dime: ¿me hubieras querido tú a mí?
La vista caída, deslizaba el pulgar a lo largo de los dedos. Movió la cabeza tristemente:
-No... no... -Tuvo un largo escalofrío. Al fin suspiró difícilmente-: ¿Me quieres dar un beso, di?
-¡Sí, mi alma, cuantos quieras!
Se colgó entonces de mi cuello, echando la pálida cabeza hacia atrás: -Un beso como si fuera... -Y cerró los ojos.- Como si fuera... -Volvió a abrirlos lentamente. Apenas-: ...Teresa...
Hombre y todo, me puse pálido. No dije nada: me incliné temblando a mi vez y uní mi boca a la suya. Para ella fue tan grande esa dicha de completa mujer que se desmayó. Por mi parte, puse en su boca el beso de más amor que haya dado en mi vida.
Me casé con Teresa. Rea Silvia tiene hoy dieciocho años y a veces recordamos ese episodio de su niñez.
-Francamente -me dice sonriendo- creía que iba a morir. ¡Qué tiempo tan lejano y cómo era aturdida! --Se calla, perdiendo la mirada a lo lejos-. Y sin embargo -concluye con un suspiro en que va el alma de todas las dichas perdidas en este mundo-, ¡cuánto hubiera dado entonces por tener ocho años más!
Es su misma hermosura, sus mismos ojos, su misma adorable boca, una sola vez mía.
La miro largamente: ella no. Se va. Al llegar a la puerta, vuelve lentamente la cabeza y me dice siempre en suave burla:
-Di: ¿no me harás morir de pena como antes?
¡Ah, si a pesar de esa burla estuviera seguro de que en Rea ha muerto todo!...

juan l. ortiz

2006-05-05T21:51:00.000-03:00

sueño encendido

Otoño, celeste puro, exaltado, entre nubes de humo,
que baja hasta una dulce palidez
entre una tenue gloria de vapores.
Otoño sobre las rosas, otoño del mediodía.
Las cosas encantadas en un sueño encendido.
Las chispas, sólo, de las hojas
aleteando.

sarah teasdale

2006-05-04T11:43:00.000-03:00

No soy tuya

No soy tuya, no estoy perdida en vos,
no estoy perdida, aunque deseo estar
perdida como una vela encendida al mediodía,
perdida como un copo de nieve en el mar.

Tú me amas, y yo te hallo todavía
un espíritu hermoso y brillante,
pero yo soy yo, quien desea estar
perdida como una luz se pierde en la luz.

Oh, húndeme profundo en amor – quítame
mis sentidos, déjame sorda y ciega,
arrasada por la tempestad de tu amor,
un cirio en un viento borrascoso.

depeche mode

2006-05-02T01:16:00.001-03:00

no tiene sentido

Voy a tomarme mi tiempo.
Tengo todo el tiempo del mundo
para hacerte mía.
Está escrito en las estrellas.
Los dioses decretan
que vas a estar acá a mi lado,
muy cerca mío.
Podés correr pero no te podés esconder.

No digas que me deseás,
no digas que me necesitás,
no digas que me amás.
Se sobreentiende.
No digas que sos feliz
por ahí, sin mí.
Sé que no podés
porque no tiene sentido.

Voy a estar bien.
Voy a estar esperando tranquilo
hasta que veas los signos
y vengas corriendo a mis brazos.
¿Cuándo te vas a dar cuenta?
¿Tenemos que esperar hasta que nuestros
mundos choquen?
Abrí los ojos.
No podés volver la marea atrás.

No digas que me deseás,
no digas que me necesitás,
no digas que me amás.
Se sobreentiende.
No digas que sos feliz
por ahí, sin mí.
Sé que no podés
porque no tiene sentido.

sartre

2006-05-01T12:03:00.000-03:00

más náusea (fragmento)

Estoy solo en medio de estas voces alegres y razonables. Todos esos tipos se pasan el tiempo explicándose, reconociendo con felicidad que comparten las mismas opiniones. Qué importancia conceden, Dios mío, al hecho de pensar todos juntos las mismas cosas. Basta ver la cara que ponen cuando pasa entre ellos uno de esos hombres con ojos de pescado que parecen mirar hacia adentro, y con los cuales nunca pueden ponerse de acuerdo. Cuando yo tenía ocho años y jugaba en el Luxemburgo, había uno que iba a sentarse en una silla junto a la verja que costea la calle Auguste Comte. No hablaba, pero de vez en cuando extendía la pierna y se miraba el pie con aire espantado. En ese pie llevaba un botín, en el otro una pantufla. El guardián dijo a mi tía que era un antiguo celador. Lo habían jubilado porque fue a clase a leer las notas trimestrales con frac de académico. Le teníamos un miedo horrible porque sabíamos que estaba solo. Un día sonrió a Robert tendiéndole los brazos desde lejos; Robert estuvo a punto de desvanecerse. No era el aire miserable de aquel tipo lo que nos daba miedo, ni el tumor que tenía en el pescuezo y que el borde del cuello postizo rozaba; sentíamos que elaboraba en su cabeza pensamientos de cangrejo o langosta. Y nos aterrorizaba que pudieran concebirse pensamientos de langosta sobre la silla, sobre nuestros aros, sobre los arbustos.
¿Es eso lo que me espera? Por primera vez me hastía estar solo. Quisiera hablar a alguien de lo que me pasa, antes de que sea demasiado tarde, antes de inspirar miedo a los chiquillos. Quisiera que Anny estuviese aquí.

tori amos

2006-04-29T20:13:00.000-03:00

titilar

Seguro que esa estrella puede titilar
y vos la estás mirando.
Un tipo tan duro un tipo tan duro,
pero yo conozco a una chica
dos veces más dura
y estoy segura
y estoy muy segura
que ella también la está mirando.
No importa qué corbata tenga atada
en su cómoda
yo sé que está mirando esa estrella.

Y va a titilar.
Y va a titilar.
Y va a titilar.

Y la última vez me enteré
que trabajaba en una Abadía en Iona.
Ella dijo: “T, maté a un hombre.
Tengo que esconderme en esta Abadía.”
Pero puedo mirar esa estrella
cuando titila
y ella titila.
Y seguro puedo,
eso quiere decir
que seguro puedo.

Y eso significa
que seguro puedo.

Tan duro
Tan duro.

nabokov

2006-04-18T12:28:00.000-03:00

lolita (fragmento)

Noche. Nunca he experimentado tal agonía. Me gustaría describir su cara, sus manos... y no puedo, porque mi propio deseo me ciega cuando está cerca. No me habitúo a estar con nínfulas, maldito sea. Si cierro los ojos, no veo sino una fracción de Lo inmovilizada, una imagen cinematográfica, un encanto súbito, recóndito, como cuando se sienta levantando una rodilla bajo la falda de tarlatán para anudarse el lazo de un zapato, «Dolores Haze ne montrez paz voz zhambres (ésta es la madre, que cree saber francés). Poeta à mes heures, compuse un madrigal al negro humo de sus pestañas, al pálido gris de sus ojos vacíos, a las cinco pecas asimétricas de su nariz respingada, al vello rubio de sus piernas tostadas; pero lo rompí y ahora no puedo recordarlo. Sólo puedo describir los rasgos de Lo en los términos más triviales (diario resumido): puedo decir que tiene el pelo castaño, los labios rojos como un caramelo rojo lamido, el superior
ligeramente hinchado. (¡Oh, si fuera yo una escritora que pudiera hacerla posar bajo una luz desnuda! Pero soy el flaco Humbert Humbert, huesudo y de pelo en pecho, con espesas cejas negras, acento curioso y un oscuro pozo de monstruos que se pudren tras una sonrisa de muchacho). Tampoco es ella la niña frágil de una novela femenina. Lo que me enloquece es la naturaleza ambigua de esta nínfula –de cada nínfula, quizá–; esa mezcla que percibo en mi Lolita de tierna y soñadora puerilidad, con la especie de vulgaridad descarada que emana de las chatas caras bonitas en anuncios y revistas, el confuso rosado de las criadas adolescentes del viejo mundo (con su olor a sudor y margaritas estrujadas). Y todo ello mezclado, nuevamente, con la inmaculada, exquisita ternura que rezuma del almizcle y el barro, de la mugre y la muerte, oh Dios, oh Dios.

otro de gómez jattin

2006-04-15T16:01:00.000-03:00

conjuro

Los habitantes de mi aldea
dicen que soy un hombre
despreciable y peligroso
Y no andan muy equivocados

Despreciable y Peligroso
Eso ha hecho de mí la poesía y el amor

Señores habitantes
Tranquilos
que sólo a mí
suelo hacer daño

otro de kafka

2006-04-13T18:36:00.000-03:00

la partida

Ordené que trajeran mi caballo del establo. El criado no me entendió, así que fui yo mismo. Ensillé el caballo y lo monté. A la distancia oí el sonido de una trompeta y pregunté al mozo su significado. Él no sabía nada; no había oído sonido alguno. En el portón me detuvo y preguntó:
–¿Hacia dónde cabalga, señor?
–No lo sé –respondí–, sólo quiero partir, sólo partir, nada más que partir de aquí. Sólo así lograré llegar a mi meta.
–¿Entonces conoce usted la meta? –preguntó él.
–Sí –contesté–. Ya te lo he dicho. Partir, ésa es mi meta.
–¿No lleva provisiones?–preguntó.
–No me son necesarias –respondí–, el viaje es tan largo que moriré de hambre si no consigo alimentos por el camino. No hay provisión que pueda salvarme. Por suerte es un viaje realmente interminable.

otro de pizarnik

2006-04-10T14:48:00.000-03:00

para Janis Joplin

a cantar dulce y a morirse luego
no:
a ladrar.
así como duerme la gitana de Rousseau
así cantás, más las lecciones de terror.
hay que llorar hasta romperse
para crear o decir una pequeña canción,
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia
eso hiciste vos, eso yo.
me pregunto si eso no aumentó el error.
hiciste bien en morir.
por eso te hablo,
por eso me confío a una niña mostruo

otro de pound

2006-03-31T14:35:00.000-03:00

to kalon (1)

Aún en sueños te me has negado
y me has enviado
a tus criadas.

(1) según me contó mi ex -que sabía griego-, esta frase vendría a significar algo así como "lo bello" o "la belleza".

gómez jattin

2006-03-19T00:58:00.000-03:00

De lo que soy

En este cuerpo
en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
Voces que anuncian: ahí vienen tus angustias
Voces quebradas: pasaron ya tus días

La poesía es la única compañera
acostúmbrate a sus cuchillos
que es la única.

otro de casas

2006-03-16T23:29:00.000-03:00

hace algún tiempo

Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.

Como siempre, la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

morrissey

2006-03-05T20:31:00.001-03:00

Este mundo está lleno de terribles idiotas

Debés estar preguntándote cómo fue que
apareció el chico de al lado.
Tené cuidado, pero no te quedes mirando,
porque todavía está ahí
lamentándose:
“Mujeres policías, policías, mujeres idiotas,
recaudadores –putas uniformadas
los que quieren lastimarte
trabajan dentro de la ley.
Este mundo está lleno, tan lleno de terribles idiotas,
y debo ser uno
porque nunca nadie gira hacia mí para decirme
"Tomame en tus brazos
tomame en tus brazos y quereme."

Debés estar preguntándote cómo fue que
apareció el chico de al lado.
Tené cuidado, y rezá una oración
porque todavía está ahí
lamentándose:
“Mujeres policías, policías, mujeres idiotas,
recaudadores –putas uniformadas
los que quieren lastimarte
trabajan dentro de la ley.
Este mundo está lleno, tan lleno de terribles idiotas,
y debo ser uno
porque nunca nadie gira hacia mí para decirme
"Tomame en tus brazos
tomame en tus brazos y quereme."

¿Qué hay realmente
más allá de las restricciones de mi mente?
¿Podría ser el mar?
¿Con el Destino a mis espaldas?
No, son sólo más pop Stars idiotas,
más idiotas que la mierda,
nada para transmitir.
Tan aterradas de mostrar inteligencia.
Eso podría embarrar sus hermosas carreras.

Este mundo –me temo-
está diseñado para terribles idiotas.
No soy uno, no soy uno,
vos no entendés.
Vos no entendés, y a pesar de todo vos podés
tomarme en tus brazos y quererme.
Quereme.

borges

2006-02-27T23:40:00.000-03:00

j.m.

En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso. Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero. Sólo pido
las dos abstractas fechas y el olvido.

catulo

2006-02-26T22:18:00.000-03:00

VIII

Desgraciado Catulo, deja de hacer incoveniencias y lo que ves que ha muerto, dalo por perdido.
Brillaron para ti en otro tiempo días luminosos, cuando a menudo acudías a donde te llevaba una jovencita amada por nosotros cuanto jamás ninguna otra será amada. Allí tenían lugar entonces aquellos innumerables goces que tú deseabas y ella no rechazaba. Cierto es que brillaron para ti días luminosos. Mas ahora ella ya no quiere; también tú, aunque te cueste trabajo, deja de querer. No corras tras la que te huye ni vivas desgraciado; antes bien: adopta una inflexible resolución. Mantente firme y duro. Adiós, mujer; desde este momento Catulo se ha endurecido; no volverá a buscarte ni te suplicará para que le rechaces. Pero tú llorarás cuando no te ruegue más. ¡Desgraciada! ¡Ay de ti! ¡Qué vida es la que te espera! ¿Quién se te aproximará ahora? ¿A qué hombre parecerás hermosa? ¿A quién amarás ahora? ¿De quién se dirá que eres? Pero tú, Catulo, tal como te lo has propuesto, mantente firme.

gonzález tuñón

2006-02-24T11:43:00.000-03:00

lluvia

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la furia de la lluvia.
Te quiero con todos los violines de la lluvia.
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.
Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana, increíble, pero, tan real, numerosa, pero tan mía.
Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.
Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea del otoño.
Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

vilariño

2006-02-23T01:08:00.000-03:00

escribo pienso leo

Escribo
pienso
leo
traduzco veinte páginas
escucho las noticias
escribo
escribo
leo.
Dónde estás
dónde estás.

2006-02-22T01:03:00.000-03:00

Promesas rotas

Fue ayer a la noche -
que el perro estaba hablando de ti;
la becacina estaba hablando de ti en su pantano profundo -
Eres tú el pájaro solitario
a lo largo del bosque; y probablemente estés sin un compañero -
hasta que me encuentres.

Tú me prometiste,
y me mentiste-
que estarías delante de mí
donde se reúnen las ovejas;
di un silbido y trescientos gritos,
y no encontré allí nada
más que un cordero balando.

Me prometiste
algo que era difícil para ti -
un barco de oro debajo de un mástil de plata;
doce ciudades
y un mercado en cada una de ellas;
y una fina corte blanca a la orilla del mar.

Me prometiste
algo que no es posible -
que me darías guantes de piel de pescado;
que me darías zapatos de piel de aves;
y un vestido de la más costosa seda de Irlanda.

Mi madre me dijo que no hable contigo ni hoy,
ni mañana,
ni el domingo;
fue un mal momento el que eligió para decirme aquello -
fue como cerrar la puerta
después de que la casa fuera robada.

Te has llevado el este de mí;
te has llevado el oeste de mí;
te has llevado lo que está delante de mí y lo que está detrás de mí;
te has llevado la luna, te has
llevado el sol de mí;
y mi miedo es grande.
Tú – ¡te has llevado a Dios de mí!

Anónimo. Balada irlandesa del siglo VIII. Traducida al inglés por Lady Augusta Gregory. Destrozada al castellano por Un Servidor.

norah lange

2006-02-16T20:35:00.000-03:00

Cuadernos de infancia (extracto)

A veces Susana y yo nos preguntábamos:
- ¿Qué será lo más triste? ¿Algo que no tenga nada que ver con la familia, ni con alguien que se vaya o que se muera? ¿Que sea lo más triste para todos, sin tener ninguna relación con personas?
Susana se quedaba pensativa y luego hacía desfilar un ejército de animales muertos, inundaciones, un rayo adherido a un árbol. Pensábamos en muchas cosas. Las mías eran más simples. Yo me imaginaba los pichones en el suelo, las vacas muertas y olvidadas en el camino, un águila llevándose un cordero, una serpiente enroscada a un caballo, apretando el abrazo hasta asfixiarlo.
Siempre relacionaba la tristeza con los caballos. Me parecían tan decentes, tan resignados, tan silenciosos. Cuando quería imaginar un dolor grande en algún animal, no pensaba en los perros in en los gatos, en las vacas ni en los conejos. Siempre veía un caballo.
Una noche en que habíamos hablado mucho, me fui a acostar pensando en el tordillo de mi padre que se agachaba hasta el suelo para que él montara sin ningún esfuerzo. Alguien había comentado un libro cuya protagonista se hunde en un pantano, sin que nadie consiga salvarla, y donde lo último que se ve es la mano agitándose, como una hoja, sobre el barro. Pensé en seguida en un caballo, en un caballo blanco que fueses sumergiéndose, poco a poco, en esa región movible y pegajosa, hasta que sólo quedara afuera la cabeza, la boca desesperada, la nariz y los ojos desmesurados y tristes porque se van llenando de tierra insistente, elástica y mojada.
Cuando Susana volvió a preguntarme “¿qué será lo más triste?”, le dije mirándola como si le comunicara una noticia muy penosa:
-Un caballo blanco, hundiéndose en un pantano.

the smiths

2006-02-14T16:24:00.000-03:00

ya sé que se terminó

Oh, madre, puedo sentir la tierra cayendo sobre mi cabeza
y mientras me trepo a una cama vacía…
Oh bueno. Suficiente.
Ya sé que se terminó –todavía me aferro-.
No sé a dónde más puedo ir.
Se terminó…

Oh, madre, puedo sentir la tierra cayendo sobre mi cabeza.
Mirá, el mar quiere llevarme,
el cuchillo quiere cortarme,
¿creés que podés ayudarme?
Novia de velo triste, por favor, sé feliz.
Novio apuesto, albergala.
Amante chillón, grosero, tratala amablemente
(aunque ella te necesite más de lo que te ama).

Y sé que se terminó –todavía me aferro-.
No sé adonde más puedo ir.
Se terminó, se terminó, se terminó,
y en realidad nunca empezó,
pero en mi corazón era tan real.

Y ni siquiera me habías hablado, y dijiste:
“Si sos tan divertido,
entonces ¿por qué estás solo esta noche?
Y si sos tan inteligente
entonces ¿por qué estás solo esta noche?
Y si sos tan entretenido,
entonces ¿por qué estás solo esta noche?
Si sos tan lindo
entonces ¿por qué dormís solo esta noche?
Yo lo sé…
Porque esta noche es como cualquier otra noche.
Por eso estás solo esta noche
con tus triunfos y tus encantos
mientras ellos están juntos.”

Es tan fácil reírse,
es tan fácil odiar,
lleva trabajo ser gentil y amable.
Se terminó, se terminó, se terminó.
Es tan fácil reírse,
es tan fácil odiar,
hay que tener agallas para ser gentil y amable.
El amor es natural y real
pero no para vos, mi amor.
No esta noche, mi amor.
El amor es natural y real,
Pero no para gente como vos y yo, mi amor.

belle & sebastian

2006-02-11T00:47:00.001-03:00

un siglo de elvis

Estábamos sentados en el living sobre el sofá, de espaldas, mirando por la ventana. Todo estaba tranquilo, y entonces en el estacionamiento de enfrente vimos a Elvis –mirá, ahí al lado de la camioneta del cartero- y estaba caminando alrededor de la camioneta del cartero, mirando por la puerta abierta. Miraba como si estuviese pensando en entrar, pero entonces el cartero volvió, y él se fue, caminó delante de la ventana hasta las escaleras, y entonces al pie de las escaleras justo al lado de la oficina del guardián, empezó a lamer la vereda.
Cada noche desde que nos mudamos a la casa nueva tenemos este ruido afuera de la puerta a eso de las siete y media o a las ocho en punto todas las noches. Y si vamos y miramos afuera de la puerta, Elvis va a estar ahí parado esperando que lo dejen entrar. Y entonces da vueltas por el living, por ahí se sienta en una de esas sillas o hasta se tira en el piso. No dice mucho, solamente se queda ahí una hora o dos, mirando la tele. Le hablamos un poco, y entonces a eso de las diez, él se va a ir otra vez, y no va a volver hasta la noche siguiente. Hay un montón de callejones y esas cosas por acá, alrededor de la casa –aunque está justo en el medio de la ciudad se parece mucho al campo, está terriblemente escondida- seguros supongo, hechos para la vida nocturna. Hay un montón de ardillas y pájaros, y Stuart dice que vio unos nueve zorros por ahí cuando saltó el alambrado camino a Prior´s Road.
A veces podés salir a caminar, y cuando ya estuviste afuera un ratito, ni siquiera sabés dónde estás, entonces sería demasiado difícil para cualquier otro encontrarte. Supongo que es por eso que pasa tanto tiempo ahí, por eso se vino a vivir acá, o por ahí son sólo las ardillas. Leí en algún lugar que le gustan un montón las ardillas. Están estos dos videos que nos regalaron para el casamiento – los archivos E, archivos E uno y archivos E dos – acerca de cómo se supone que Elvis todavía está vivo. Y una vez cuando él vino por acá estábamos viendo uno de ésos, pero no dijo nada, sólo se sentó en el sillón. Estaba jugando un poco con su collar, y nosotros lo vimos todo y entonces cuando terminó, solamente se levantó y se fue caminando entre la niebla sin decir nada.
Las primeras veces que vino por acá no le hablaba mucho, no estaba realmente seguro de qué decirle. Y Karen le hablaba un montón –ella parecía saber qué hacer más que yo-. Tenía unos modales bastante extraños, igualmente. Hurgaba en tus cosas y las revisaba, entonces por ahí agarraba algo y jugaba con eso un ratito, pero nunca hacía ningún comentario de nada de eso. Me parecía demasiado rudo. Solamente observaba todo lo que hacía Karen, y escuchaba cómo le hablaba y entonces, después de un tiempo empecé a copiar eso, y a decirle unas cositas, realmente no me molestaba si me respondía o si decía algo o no. Creo que la primera vez que le hablé estábamos sentados en el entrepiso y le dije que le contaría de mí y de Karen, y cómo fue que habíamos ido a vivir ahí. Pensé que probablemente le gustaba el hecho de que estábamos viviendo ahí porque venía mucho, entonces pensé que quizás querría saber cómo fue que pasó. Lo hicimos todo contra la corriente, le dije. Primero tuvimos que conocernos, y entonces un tiempo después que nos conocimos, y cuando nos habíamos conocido durante unos siete años decidimos celebrar un aniversario, y eso estuvo muy bueno, entonces después del aniversario tuvimos una luna de miel, y eso estuvo muy bueno, también, entonces después decidimos que nos casaríamos. Por eso estamos viviendo acá ahora. Solía pensar que mi papá era Elvis, pero todavía no se lo dije. Tampoco se lo dije a mi papá…

porchia

2006-02-09T22:01:00.000-03:00

A veces estoy como en un infierno y no me lamento.
No encuentro de qué lamentarme.

Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.

Cuando no me hago daño, temo hacer daño.

Cuando me hiciste otro, te dejé conmigo.

El árbol está solo, la nube está sola. Todo está solo
cuando yo estoy solo.

Cuando me parece que todo está sin mí, ¡qué
extraordinario me parece todo!

Cuando yo muera, no me veré morir, por primera vez.

dellepiane rawson

2006-02-05T17:21:00.000-03:00

Qué pasa aquí

Dios no ha muerto
está de viaje
en vacaciones
Mejor será olvidarlo por un rato

Dejar atrás también tantos espejos
Mirar un poco la ciudad
la gente
Saber qué pasa aquí
qué dice el diario

Me camino incansable de arriba para abajo
Mis guerras son más inofensivas
Todavía hay sol y algunas plazas
Algunas veces me muero
otras me matan

Trabajo vendo libros
Tengo miedo
Estoy enamorada y no estoy triste

Me siento en la ventana con mi gata
le explico el mundo y no me cree
me mira fijo y me doy cuenta
No le hablo más
se duerme sobre el diario

kerouac

2006-02-02T23:46:00.000-03:00

congelada

en la pileta para pájaros,

una hoja.

silvina ocampo

2006-01-29T14:47:00.000-03:00

La raza inextinguible

En aquella ciudad todo era perfecto y pequeño: las casas, los muebles, los útiles de trabajo, las tiendas, los jardines. Traté de averiguar qué raza tan evolucionada de pigmeos la habitaban. Un niño ojeroso me dio el informe:
Somos los que trabajamos: nuestros padres, un poco por egoísmo, otro poco por darnos el gusto, implantaron esta manera de vivir económica y agradable. Mientras ellos están sentados en sus casas, jugando a los naipes, tocando música, leyendo o conversando, amando, odiando (pues son apasionados), nosotros jugamos a edificar, a limpiar, a hacer trabajos de carpintería, a cosechar, a vender. Usamos instrumentos de trabajo proporcionados a nuestro tamaño. Con sorprendente facilidad cumplimos las obligaciones cotidianas. Debo confesar que al principio algunos animales, sobre todo los amaestrados, no nos respetaban, porque sabían que éramos niños. Pero paulatinamente con algunos engaños, nos respetaron. Los trabajos que hacemos no son difíciles: son fatigosos. A menudo sudamos como caballos lanzados en una carrera. A veces nos arrojamos al suelo y no queremos seguir jugando (comemos pasto o terroncitos de tierra o nos contentamos con lamer las baldosas), pero ese capricho dura un instante "lo que dura una tormenta de verano", como dice mi prima. Es claro que no todo es ventaja para nuestros padres. Ellos también tienen algunos inconvenientes; por ejemplo: deben entrar en sus casas agachándose, casi en cuclillas, porque las puertas y las habitaciones son diminutas. La palabra diminuta está siempre en sus labios. La cantidad de alimentos que consiguen, según las quejas de mis tías, que son glotonas, es reducidísima. Las jarras y los vasos en que toman agua no los satisfacen y tal vez esto explica que haya habido últimamente tantos robos de baldes y de otras quincallas. La ropa les queda ajustada, pues nuestras máquinas no sirven, ni servirán para hacerlas en medidas tan grandes. La mayoría, que no disponen de varias camas, duermen encogidos. De noche tiritan de frío si no se cubren con una enormidad de colchas que, de acuerdo con las palabras de mi pobre padre, parecen más bien pañuelos. Actualmente mucha gente protesta por las tortas de boda que nadie prueba por cortesía; por las pelucas que no tapan las calvicies más moderadas; por las jaulas donde entran sólo los picaflores embalsamados. Sospecho que para demostrar su malevolencia esa misma gente no concurre casi nunca a nuestras ceremonias ni a nuestras representaciones teatrales o cinematográficas. Debo decir que no caben en las butacas y que la idea de sentarse en el suelo, en un lugar público, los horroriza. Sin embargo, algunas personas de estatura mediocre, inescrupulosas (cada día hay más), ocupan nuestros lugares, sin que lo advirtamos. Somos confiados pero no distraídos. Hemos tardado mucho en descubrir a los impostores. Las personas grandes, cuando son pequeñas, muy pequeñas, se parecen a nosotros; a nosotros, se entiende, cuando estamos cansados: tienen líneas en la cara, hinchazones bajo los ojos, hablan de un modo vago, mezclando varios idiomas. Un día me confundieron con una de esas criaturas: no quiero recordarlo. Ahora descubrimos con más facilidad a los impostores. Nos hemos puesto en guardia, para echarlos de nuestro círculo. Somos felices. Creo que somos felices.
Nos abruman, es cierto, algunas inquietudes: corre el rumor de que por culpa nuestra la gente no alcanza cuando es adulta, las proporciones normales, vale decir, las proporciones desorbitadas que la caracteriza. Hay quien tiene la estatura de un niño de diez años, otros, más afortunados, la de un niño de siete años. Pretenden ser niños y no saben que cualquiera no lo es por una mera deficiencia de centímetros. Nosotros, en cambio, según las estadísticas, disminuimos de estatura sin debilitarnos, sin dejar de ser lo que somos, sin pretender engañar a nadie.
Esto nos halaga, pero también nos inquieta. Mi hermano ya me dijo que sus herramientas de carpintería le pesan. Una amiga me dijo que su aguja de bordar le parece grande como una espada. Yo mismo encuentro cierta dificultad en manejar el hacha.
No nos preocupa tanto el peligro de que nuestros padres ocupen el lugar que nos han concedido, cosa que nunca les permitiremos, pues antes de entregárselas, romperemos nuestras máquinas, destruiremos las usinas eléctricas y las instalaciones de agua corriente; nos preocupa la posteridad, el porvenir de la raza.
Es verdad que algunos, entre nosotros, afirman que al reducirnos, a lo largo del tiempo, nuestra visión del mundo será más íntima y más humana.

muriel stuart

2006-01-10T01:18:00.000-03:00

En la huerta

“Pensé que me querías.” “No, sólo era diversión.”
“¿Cuando estábamos ahí parados, más cerca que nunca?” “Bueno, la luna llena(*) estaba brillando, interfería en tu pelo y me hizo girar la cabeza”
“¿Eso hizo?” “Sí.” “¿Sólo la luna y la luz que atravesaba el árbol?” “Bueno, tu boca, también.” “¿Sí? ¿Mi boca?” “Y la calma que en ese lugar cantaba como un tambor en una sala. No deberías haber bailado de ese modo.” “¿De qué modo?” “Tan cerca, con tu cabeza hacia arriba, y la flor en tu pelo, una rosa que olía completamente cálida.” “Te quería. Pensé que sabías que no hubiera bailado de ese modo con nadie más que con vos.”
“No lo sabía, pensé que sabías que era por diversión.”
“Pensé que era amor lo que sentías.” “Bueno, ya está.” “Sí, ya está. He visto chicos tirándole piedras a un mirlo, y los observé ahogando a un gatito… arañaba las cañas, y ellos lo empujaban hacia abajo en el estanque mientras gritaba. ¿Eso también es divertido?”
“Bueno, los chicos son así… tus hermanos…” “Sí, ya sé. ¡Pero vos, tan lindo y fuerte! ¡No vos! ¡No vos!”
“Ellos no entienden que es cruel. Es solamente un juego.”
“¿Y las chicas también son divertidas?” “No, aún en cierto modo es lo mismo. Es raro y lindo tener una chica…” “Seguí.”
“Te vuelve un poco loco sentir que ella es tuya, y te reís y la besás, y quizás le das un anillo, pero es solamente por diversión.” “Pero yo te di todo.”
“Bueno, no deberías haberlo hecho. Ya sabés lo que un tipo piensa cuando una chica hace eso.” “Sí, habla de ella mientras bebe y la llama una -–” “Pará con eso ahora, pensé que sabías.”
“Pero no fue con nadie más. Fue solamente con vos.”
“¿Cómo iba a saberlo? Pensé que vos querías lo mismo.
Pensé que eras como el resto. Bueno, ¿qué vamos a hacer?”
“a hacer” “¿Está todo bien?” “Sí.” “¿Segura?” “Sí, pero por qué?” “No sé, pensé que ibas a llorar. Dijiste que tenías algo para decirme.” “Sí, ya sé. No era nada import… creo que me voy a ir.”
“Sí, es tarde. Hay truenos, me cayó una gota en la mano, en la oscuridad. Nos veremos de nuevo en el baile la semana próxima. ¿Estás segura que está todo bien?”
“Sí,” “Bueno, me voy yendo.” “Besame…” “Buenas noches.”… “Buenas noches.”

(*) N.d.Tin: en el original "harvest moon", es decir la luna de la cosecha, que en el Hemisferio Norte se refiere a la luna llena más próxima al equinoccio de otoño, alrededor del 23 de septiembre.

bashô

2006-01-06T12:21:00.000-03:00

Este camino
ya nadie lo recorre.
Salvo el crepúsculo.

cortázar

2006-01-02T13:30:00.000-03:00

happy new year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

arango

2005-12-30T00:38:00.000-03:00

Una Señal
Para Juan José Hoyos

Una señal una flecha tosca un pedazo de tabla clavada en un palo
Se encuentra al borde de la carretera veredal que se anuda al riñón de la montaña

Antes indicaba el camino
ahora —torcida— apunta al desfiladero

Yo que voy a pie y que no tengo prisa
Debo acaso detenerme y enderezarla
Es asunto mío será útil a alguno
Tal vez.

emily dickinson

2005-12-28T02:13:00.000-03:00

(288)

¡No soy Nadie! ¿Quién eres tú?
¿Eres –Nadie- también?
¡Entonces somos dos!
¡No digas nada! lo publicarían –¡ya sabes!-

¡Qué aburrido –ser- Alguien!
¡Cuán público –como una Rana-
decirle tu nombre –durante todo diciembre-
a un Pantano adulador!

pound

2005-12-28T00:01:00.000-03:00

En una estación de subte

La aparición de estos rostros en la multitud;

pétalos sobre una mojada, negra rama.

kafka

2005-12-22T23:58:00.000-03:00

UNA PEQUEÑA FÁBULA

–¡Ay! –dijo el ratón–. El mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan grande que le tenía miedo; corría y corría y por cierto que me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último cuarto y ahí en el rincón está la trampa, sobre la cual debo pasar.
–Todo lo que debes hacer es cambiar de rumbo –dijo el gato, y se lo comió.

elizabeth bishop

2005-12-20T00:46:00.000-03:00

Un arte

El arte de perder no es difícil de dominar;
tantas cosas parecen contener el intento
de ser perdidas que perderlas no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la inquietud
de las llaves perdidas, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Entonces practica perder más allá, perder más rápido:
lugares, y nombres, y el lugar al que pensabas
viajar. Ninguno de éstos te traerá el desastre.

Perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! La última, o
penúltima, de mis tres casas queridas desapareció.
El arte de perder no es difícil de dominar.

Perdí dos ciudades, adorables. Y, más extensos,
algunos reinos que poseía, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero eso no fue un desastre.

--incluso perderte (la voz divertida, un gesto
que amo) no he de mentir. Es evidente
que el arte de perder no es muy difícil de dominar
aunque pueda parecer un (¡escríbelo!) un desastre.

nick cave

2005-12-18T21:02:00.000-03:00

Entre mis brazos

No creo en un
Dios intervencionista
pero sé, querida, que tú sí.
Pero si lo hiciera me arrodillaría
y le pediría
que no intervenga cuando llegue a ti
que no toque un pelo en tu cabeza
que te deje como eres.
Y si Él sintiera que tiene que dirigirte
que entonces te dirija hacia mis brazos.

Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos.

Y no creo en la existencia de ángeles
pero mirándote me pregunto si eso es verdad.
Pero si creyera los reuniría a todos
y les pediría que te protejan,
que cada uno prenda una vela por ti
para hacer brillante y claro tu camino
y para que camines, como Cristo, en gracia y amor
y te guíen hacia mis brazos.

Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos.

Y creo en el Amor
y sé que tú también
y creo en alguna especie de camino
que podemos andar, tú y yo.
Por eso mantén encendidas tus velas
y haz su viaje brillante y puro
para que ella siga volviendo
siempre y eternamente.

Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos, oh Señor
Entre mis brazos.

pink floyd

2005-12-18T19:58:00.000-03:00

si

Si fuese un cisne, me habría ido.
Si fuese un tren, llegaría tarde.
Y si fuese un buen tipo,
hablaría con vos más seguido de lo que lo hago.

Si fuese a dormir, podría soñar.
Si tuviese miedo, podría esconderme.
Si me vuelvo loco,
por favor, no pongas tus cables en mi cerebro.

Si fuese la luna, sería frío.
Si fuese un libro, me doblaría.
Si fuese un buen tipo,
entendería los espacios entre amigos.

Si estuviese solo, lloraría.
Y si estuviese con vos, estaría como en casa.
Y si me vuelvo loco,
¿aún así me vas a dejar jugar?

Si fuese un cisne, me habría ido.
Si fuese un tren, llegaría tarde otra vez .
Y si fuese un buen tipo,
hablaría con vos más seguido de lo que lo hago.

césaR bruto

2005-12-14T21:36:00.000-03:00

Preso para toda la vida

Hay día que uno se pudre tanto de las cosa que le pasan arriba de su perra vida que le dan ganas de tomarse una caja de fóforos desecha en agua caliente y envenenarse y morirse del todo para no tener que aguantar más macanas con la cosa de salir a ganarse la vida, ya sea porque siempre los tranvías van de conpletos de jente de arribabajo, como por la bronca de los gefes cuando uno entra tarde al enpleo, como de las hora de más que le hasen trabajar sin pagarle, como de los descuento que lasen para esto y aquello, como de la poca comida que encuentra cuando vuelbe a la casa, como por la montonera de jente que le viene a cobrar mes tras mes sin nunca cansarse, como del frío del inbierno sin calefasión, como de las gana que tiene de ir a votaR y no se presenta la oportunidá, como de la … ¡he, la vaca, que si tubería que ponerse a contar todas las cosa que a uno reamargan la porca esistencia sería cosa de no acabar más nunca! De envenenarme, a mí me falta corage y tamién un buen revólber, porque eso de derretir los fóforos en agua y tomarlo no sólo es de mal gusto sino que tamién no mata a nadies, como le pasó a la hija más grande del despenserO, que cuando senteró de que el nobio no le daban el santificado del buen prenupcial para poderse casar con desencia y mostrarle la libreta del casorio a todo el barriO para que senterasen todos de quel muchacho iba con buena intensión, la hija del despenserO desolvió la cabesita de 100 fóforos y se lo tomó de un trago, dejando antes un papel para el señor jueZ questaba de turno, disiendo que nadies más que élia tenía la culpa de matarse y que no fueran a echarle la culpa a algún desgrasiado que nunca falta, porque con la cosa de que la justicia es ciegA y no mira adonde pega los palo más de una vez lo faja a uninosente y lo manda a la silia eléptrica, como pasó con sacO y vansietE que, como me contó mi tío fueron un par de mártir y algún día se verá cuando haiga una revolución social y las cosas se pongan en claro, caiga quien caiga.
Yo, que no me gusta morirme por ser joben y todavía tengo que ver muchas cosas arriba del mundo, prefiero en vez de la muerte tener la suerte un día de que me manden preso para toda la vida, así ya no pienso más en casa y comida y al mismo tienpo puedo haorrar la plata que gane en la presióN trabajando ya sea en la fábrica descobas o cortando adoquín con el martilio y el cortafierro. El estar adentro de la presión no estan malo como disen los jueZ para asustar a la jente y que todo el mundo se porte bien y nadies mate anadies; cuenta mi abuelito que su viejo, o sea mi rebuelito, que murió de aburrido a los 100 y pico de anios, se pasó más de 50 anios adentro de un calabozo, más tranquilo que si estubiera en su casa, porque mi rebuelita, y sin que mis palabras le ofendan los buesos que están en paz echos senisas, le daba una vida de perro, ya sea pidiéndole plata a cada rato o ya sea diciéndole que dejara de ser un bago y saliera a buscar trabajo, lo cual, dicho una vez o 2, vaya y pase, porque puede ser un chiste, pero cuando eso se dise todos los días a la larga aburre y uno es capás de tomar cualquier resolución, meno buscar trabajo, porque si es cierto que el trabajo dipnifica por un lado, por el otro lado lo deja a uno a la miseria y quienmás quien meno al tiempo se viene enfermo, o flaco o termina idiota, aunque eso tamién le pasa a mucha jente que nunca trabajó en su puerca esistensia, pero la esebsión no hase verano.
Si yo tengo la suerte algún día de ir preso, no digo mucho, pero aunque sea por 20 anios, me daba el gusto de darme una vida de bacán pansa arriba y sin procuparme por la carestía de los produptos de primera nesesidá, del voto femenino de la muger, ni de inportarme que sea quien sea el que estea arriba del gobiernO, porque total, que estea quien estea, en la presióN a mí nada me podía haser. Sin contar que entonce yo le podía mandar a quien mediera la gana lindas cartas con insultos, disiendo a cada cual las cosa que se merese, y nadies me podía mandar preso. Fígensen ustede que la cosa es macanuda y a ver si seaviban de una vez todos: los questán libre en la calie tienen el peligro de que los maten los auto, los coletibo, losónibu y los carro; le sacuden arriba de la cabesa la salfonbras y le tiran el agua de las maseta; no lo dejan pisar arriba del séspe, no lo dejan escupir arriba del suelo, no lo dejan decir piropos a las muger, no lo dejan estar en los boliche despué de la una de la maniana y no lo dejan ir en manifestasión sienpre y cuando no les conbenga; tiene que casarse y alimentar a la muger, a los hijo, a los nieto, pagar el alquiler, pagar al lechero y pagar a todos, y si no tiene plata tiene que pedir un crédito y enterrarse hasta el cogote con las deudas… ¿Me quieren decir qué bentaja hay con la cosa de ser libre? ¡No, no, no, migito! Usté está preso, y ojalá que sea por muchos anio, y le dan comida grati, ropa grati, casa grati y todavía le ponen un lindo guardián grati para que lo cuide de día y noche por si tiene miedo de que entren ladrones.
El día que todo el mundo seavibe y estea preso, la jente será duenia de vivir con anplia libertá.

buson

2005-12-13T19:44:00.000-03:00

Lluvia de primavera;
¡pobre de aquel
que nada escribe!

Frío en la alcoba
al pisar tu peine,
mi muerta esposa.

Faisán de la montaña,
el sol primaveral
pisa su cola.

¡Pareja de patos!
Pero el estanque es viejo y la comadreja
los vigila.

pequeña orquesta reincidentes

2005-12-11T12:40:00.000-03:00

Siempre

Solos yo y la cafetera,
y el reloj, que apagué a las seis,
y te dejé dormir.
Me molesta el eco de tus reproches
y me voy,
el maletín y las corbatas,
y salgo a yugar,
y a calmarme un rato de estas cosas
y a olvidar, y a no olvidar...

Si ha sido el gas, o la canilla,
o alguna hornalla o un papel
que me detuvo al caminar.
Llego a la esquina y no sé qué es,
hago una lista en la cabeza:
los bolsillos y el pañuelo,
y está todo y algo falla.
Paro en la puerta y ya sé...
siempre dar... dos vueltas más de llave.
Siempre, siempre, siempre,
dar, dos vueltas más.

Salgo por la misma fila de baldosas
y cuento hasta diez,
y vuelvo a sentir
que algo falta.
Entonces vuelvo a revisar en la cocina
o en el cuarto y te veo dormir.
Y creo que se me olvidaba un beso
un beso igual, a los de siempre.

durand

2005-12-09T21:22:00.000-03:00

Luz y oscuridad

Llego, entro, prendo la luz de la cocina
y sorprendo a las hormigas coloradas
puliendo los platos y cargando
todos los restos de comida.
No me molestan, pero mentalmente
las advierto sobre la superpoblación:
hasta ahora el ecosistema se mantiene.
Sin embargo, si consigo trabajo,
comeré más, vendrán amigos y mujeres,
habrá más restos, ustedes crecerán
y tendré que echar insecticida.
Sólo esta pobreza puede mantenernos
delicadamente unidos.

girondo

2005-12-08T22:53:00.000-03:00

cansancio

cansado
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

casas

2005-12-06T22:18:00.000-03:00

Despertarte

Despertarte a mitad de la noche
y ver en el otro lado de tu cama
a tu mujer llorando
es una experiencia importante.
Quiere decir, entre otras cosas,
que mientras paseabas por los cuartos
iluminados de tu cerebro
algo se estaba gestando cerca tuyo.
Un error con el cual mantenés
una particular relación de intimidad.
Porque aunque no firmemos nada,
ni corramos apurados bajo la lluvia de arroz
pensamos que es para toda la vida
y así seguimos.
Botes, que durante la noche,
quedan amarrados al muelle,
golpeándose entre sí,
según el viento.

pessoa (álvaro de campos)

2005-12-06T22:12:00.000-03:00

LISBOA REVISITADA

NO: NO quiero nada.
Ya dije que no quiero nada.

¡No me vengan con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me vengan con estéticas!
¡No me hablen de moral!
¡Aparten de aquí la metafísica!
No me pregonen sistemas completos, no me alineen conquistas
De las ciencias (¡de las ciencias, Dios mío, de las ciencias!)
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!

¿Qué mal hice a todos los dioses?

¡Si poseen la verdad, guárdensela!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho a serlo.
Con todo el derecho a serlo, ¿oyeron?

¡No me fastidien, por amor de Dios!

¿Me querían casado, fútil, cotidiano y tributable?
¿Me querían lo contrario de esto, lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuese otra persona, les daría a todos gusto.
¡Así, como soy, tengan paciencia!
¡Váyanse al diablo sin mí,
O déjenme que me vaya al diablo solo!

¿Para qué hemos de ir juntos?
¡No me toquen en el brazo!
No me gusta que me toquen en el brazo. Quiero estar solo,
¡Ya dije que soy un solitario!
¡Ah, que fastidio querer que sea de la compañía!

Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—,
¡Eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tajo ancestral y mudo,
Pequeña verdad donde el cielo se refleja!
¡Oh amargura revisitada, Lisboa de antaño de hoy!
¡Nada me das, nada me quitas, nada eres que yo me sienta!

¡Déjenme en Paz! No tardo, yo nunca tardo...
¡Y mientras tarda el Abismo y el Silencio quiero estar solo!

giannuzzi

2005-12-06T22:10:00.000-03:00

este momento

Y por ejemplo tomo este momento,
cuando acurrucando mi edad junto a la mesa,
las moscas entran por la ventana
para girar aquí con una finalidad estricta;
cuando hasta mis zapatos tienen
más sentido de la existencia que yo.
Cuando la tarde, la costumbre de la humedad,
se instalan con su olor fracasado;
cuando esta confusión espiritual
de poder elegir entre afeitarme o ahorcarme
me llena de estupor el cerebro.
Envenenado a solas con los dientes rotos,
sin belleza por fuera ni por dentro,
cuando la frustración se nota hasta en mis uñas;
un individuo seco, tabacoso y argentino,
procurando instalar una fe
en algún retroceso de su batalla mental.
Pero me pagarán todo esto, lo juro,
dondequiera que me encuentre,
adelante o detrás de mis razones,
dentro o fuera del ataúd.

vilariño

2005-12-06T21:58:00.000-03:00

36

Como un disco acabado
que gira y gira y gira
ya sin música
empecinado y mudo
y olvidado.
Bueno
así.

sartre

2005-12-06T21:55:00.000-03:00

un pedacito de náusea

Y yo también quise ser. Fue lo único que quise; ésta es la clave del asunto. Veo claro en el aparente desorden de mi vida: en el fondo de todas esas tentativas que parecían sin relación, encuentro el mismo deseo: arrojar fuera de mí la existencia, vaciar los instantes de su grasa, torcerlos, desecarlos, purificarme, endurecerme, para dar al fin el sonido neto y preciso de una nota de saxofón. Hasta podría constituir un apólogo: era una vez un pobre tipo que se había equivocado de mundo. Existía, como la otra gente, en el mundo de los jardines públicos, de los cafés, de las ciudades comerciales, y quería persuadirse de que vivía en otra parte, detrás de la tela de los cuadros, con los dux del Tintoreto, con los graves florentinos de Gozzoli, detrás de las páginas de los libros, con Fabricio del Dongo y Julián Sorel, detrás de los discos de fonógrafo, con las largas quejas secas del jazz. Y después de hacer el imbécil, comprendió, abrió los ojos, vio que había sido un error; estaba en una taberna, justamente, frente a un vaso de cerveza tibia. Permaneció abrumado en el asiento; pensó: soy un imbécil. Y en ese preciso momento, del otro lado de la existencia, en aquel otro mundo que puede verse de lejos, pero sin alcanzarlo nunca, una pequeña melodía se puso a danzar, a cantar: “Hay que ser como yo, hay que padecer con ritmo”
La voz canta:

Some of these days
You’ll miss me honey.

El disco ha de estar rayado en ese sitio, porque hace un ruido raro. Y hay algo que aprieta el corazón: que esa tosecita de la aguja en el disco no afecta en absoluto a la melodía. Está tan lejos, tan lejos, atrás. También lo comprendo: el disco se raya y se gasta, quizá la cantante haya muerto; me iré, voy a tomar el tren. Pero detrás de lo existente que cae de un presente a otro, sin pasado, sin porvenir, detrás de esos sonidos que día a día se descomponen, se descascaran y se deslizan hacia la muerte, la melodía sigue siendo la misma, joven y firme, como un testigo despiadado.

arlt

2005-12-06T21:52:00.000-03:00

los siete locos (fragmentito)

Sin duda alguna su vida era extraña, porque a veces una esperanza apresurada lo lanzaba a la calle.
Entonces tomaba un ómnibus y bajaba en Palermo o en Belgrano. Recorría pensativamente las silenciosas avenidas, diciéndose:
-Me verá una doncella, una niña alta, pálida y concentrada, que por capricho maneje su Rolls-Royce. Paseará tristemente. De pronto me mira y comprende que yo seré el único amor de toda la vida, y esa mirada que era un ultraje para todos los desdichados, se posará en mí, cubiertos los ojos de lágrimas.
El ensueño se desenroscaba sobre esta necedad, mientras lentamente se deslizaba a la sombra de las altas fachadas y de los verdes plátanos, que en los blancos mosaicos descomponían su sombra en triángulos.
-Será millonaria, pero yo le diré: «Señorita, no puedo tocarla. Aunque usted quisiera entregárseme, no la tomaría». Ella me mirará sorprendida; entonces yo le diré: «Y todo es inútil, ¿sabe?, es inútil, porque estoy casado». Pero ella le ofrecerá una fortuna a Elsa para que se divorcie de mí, y luego nos casaremos, y en su yate nos iremos al Brasil.
Y la simplicidad de este sueño se enriquecía con el nombre de Brasil que, áspero y caliente, proyectaba ante él una costa sonrosada y blanca, cortando con aristas y perpendiculares al mar tiernamente azul. Ahora la doncella había perdido su empaque trágico y era -bajo la seda blanca de su vestido sencillo como el de una colegiala- una criatura sonriente, tímida y atrevida a la vez.
Y Erdosain pensaba:
-No tendremos nunca contacto sexual. Para hacer más duradero nuestro amor, refrenaremos el deseo, y tampoco la besaré en la boca, sino en la mano.
Y se imaginaba la felicidad que purificaría su vida, si tal imposible aconteciera, pero era más fácil detener la tierra en su marcha que realizar tal absurdo. Entonces decíase entristecido de un coraje vago:
-Bueno, seré «cafisho».

le mans

2005-12-06T21:49:00.000-03:00

Papá Negro

La vida es tan corta, y el dinero no da para más.
Sé más de un ejemplo, pero a buen seguro tú también.
Siempre he querido tocar una guitarra pero no tengo talento, y además
este es mi destino, no soy fea ni soy guapa
ni siquiera tengo vida interior.

Por tanto no tengo talento, y siendo así que no lo tengo, tendré que ir sola en el camino,
¿o aún no has dicho adiós?

Siempre he querido dibujar este paisaje,
pero no se me da bien lo de pintar.
Siempre he querido saber si tú sabías dónde ibas cuando me dijiste adiós.

Y quedo sola en el camino.
La vida es corta y no te tengo,
Pues ya no estás, pues ya te has ido
¿O aún no has dicho adiós?

pizarnik

2005-12-06T21:40:00.001-03:00

13

explicar con palabras de este mundo

que partió de mí un barco llevándome

bornemann

2005-12-06T21:33:00.000-03:00

Invitación

Porque cantas cuando llego,
porque sé que eres mi amigo,
adentro de una naranja
te invito a vivir conmigo.

Casa redonda y brillante
como un solcito pintado,
y en ella nosotros dos,
de dulce jugo empapados.

Tú, anaranjado de día;
yo, de tarde, anaranjada,
y encendiendo nuestra noche
una naranja alunada.

Un gajo para reír...
Un gajo para bailar...
Los demás, para querernos.
¡Ninguno para llorar!

Las horas anaranjadas
rodarán para los dos.
Nadie sabrá este secreto:
solamente tú y yo.

billy collins

2005-10-22T15:09:00.000-03:00

amnesia

El nombre del autor es el primero en irse
seguido obedientemente por el título, el argumento,
la conclusión desgarradora, la novela entera
que de repente se convierte en una que nunca leíste
ni escuchaste hablar,

como si, uno por uno, los recuerdos que solías albergar
decidieran retirarse al hemisferio sur del cerebro,
a un pueblito pesquero donde no hay teléfonos.

Hace un tiempo despediste a los nombres de las nueve Musas con un beso
y viste a la ecuación cuadrática hacer las valijas
y aún ahora mientras memorizás el orden de los planetas,

algo más se está escapando, una flor de una provincia quizás,
la dirección de un tío, la capital de Paraguay.

Lo que sea que estés luchando por recordar
no está suspendido en la punta de tu lengua,
ni siquiera está acechando en algún sombrío rincón de tu bazo.

Ha naufragado bajo un oscuro río mitológico
cuyo nombre empieza con L hasta donde podés recordar,
bien encaminado al olvido donde te unirás a aquellos
que incluso han olvidado cómo nadar
y cómo andar en bicicleta.

No es extraño que te levantes en el medio de la noche
a buscar la fecha de una famosa batalla en un libro de guerra.
No es extraño que la luna en la ventana parezca haber salido
de un poema de amor que solías
saber de memoria.

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Una yapa que encontré en Vimeo:

Forgetfulness - Billy Collins Animated Poetry from smjwt on Vimeo.